Estic profundament agraïda a la discreta fracció de població mundial amb qui he tingut l’oportunitat de representar uns quants papers sentimentals fins al moment. Gràcies a aquests individus anònims he pogut fer de Lolita (quina angúnia), de nòvia decent (quin avorriment), d’adúltera (quina mandra), de suplicant (quina vergonya), de suplicant que dissimula (quin patiment), d’amant il·lusionada i d’amant desil·lusionada (quina tristesa), entre d’altres coses que negaré si vull. És lògic i, de fet, és d’agrair, als meus trenta anys tenir la fortuna de viure en aquesta societat d’aparences modernes i realitats clàssiques.
Però hi ha un paper que no he interpretat mai gaire estona. El de dona normal. Putada perquè sovint penso que això vol dir que et posin les banyes a tort i a dret. D’acord que estaria bé tenir a casa algú que probablement tingués un sou i/o alguna propietat, que matés insectes i que baixés les escombraries, amb qui anar al teatre, fer barbacoes, casar-me, anar de vacances, discutir, fer-me fotos i tenir fills i família política. Què és important? Què no ho és? Ni idea. Viure en parella es deu poder resumir en l’experiència continuada i indefinida de sentir roncar i que et sentin roncar cada nit (una de les fantasies dels solters és pensar que potser no ronquem com tothom) o de compartir cada dia llit amb algú amb qui potser ja no et ve de gust anar-te’n al llit però que, siguem optimistes, segurament et cau bé.
Sigui com sigui, amb roncs i sense, l’amor és alguna cosa més que una il·lusió literària, una empresa súper pràctica, una càlida assegurança emocional o un escalfa-llençols amb conversa? Quina tonteria. El món està ple de gent que enlloc de torturar-se com jo em torturo, simplement fan les coses, els surtin bé, malament o regular. Els admiro.